В Бретани хочется рассказывать о простых вещах. О том, что солнце, которое выглядывает всего несколько раз в день, рисует розы-поцелуи на щеках. О том, что все летние платья, которые я с собой взяла, алое, синее, красное и цвета вчерашней радости, висят в шкафу, а я разгуливаю повсюду под моросящим бретонским дождём в рубашке-милитари, кедах и маске, маске, которую теперь приходится носить всем и всюду, куда бы вы ни пошли, даже тем, кому прятать нечего.

Вот оно какое, наше лето…

О том, что итальянское мороженое тает в руках, как обещанное счастье, которое так и не сбылось, но так манило-так манило. О том, что на бретонском кораблике можно объехать пол-мира, ну или хотя бы пол-моря, напевая под нос джаз с улицы Ломбард, и ни разу не повторяться, и в общем-то ни разу не попасть в ноты, но об этом молчим.

О том, как сделать из мужа моряка лёгким взмахом руки, туда и обратно. Когда все галеты потрясающе вкусны, и мидии со вкусом сидра, и хлеб, и влажный воздух, и запах храмов и покосившихся домов, хочется не только петь, но и жить.

Когда вечность напоминает – дзинь, дзинь, во всех этих мистических зарослях и дебрях, в которых я в последнее время искала себя как некоторые ищут Бога , есть то самое повседневное, которое всегда под носом, и просветление можно познать в тот момент, когда уже его не ищешь, потому что оно всегда было с тобой.

Оставь печали всяк сюда входящий. Бретань, Бретань, ты звучишь как легкий удар ладони по морским волнам, как тихий шёпот гонга, как зевок, остановленный наполовину усилием воли – Бретань, Бретань, да будут благословенны твои дары в это наше тихое лето.